Feliz Natal

Temos nessa semana :

• No “Pérolas da  Nossa Zona Oeste”:  meu amigo Dalberto Gomes,  poeta, performático, animador cultural, artista, romântico, sedutor... com sua poesia  malemolente...

• Apresento nova coluna: “Escritores da Estácio-Letras/Barra World”, que é inaugurada pelo meu amigo, companheiro de letras e angústias escolares (minhas,  não dele), Daniel Moutinho.

• meu conto, “Sem palavras” participante da Sexta Antologia dos Anjos de Prata (www.anjosdeprata.com.br),. O orgulho de estar lá, de novo, e desta vez, no livrinho vermelho, não tem palavras (alôôuu, Beto Muniz, Feliz Natal!!) 

• Cecília Meireles no “Objeto do Desejo”. Tenho  muitas coisas a dizer ...início de percurso amparado pela poesia “Canção” (postada nesta atualização), mas deixo para contar em outra oportunidade.

• Na coluna “Ah, se eu tivesse escrito isto”  uma “rapidinha” maravilhosa do Flávio Moutinho, o Dr. Ph , (como eu o chamava lá na OE (Oficina dos Escritores, http://rapidinha.oe.zip.net); e, não por acaso é o irmão do Daniel Moutinho, também nesta atualização.

• E para terminar: uma poesia minha: “se eu fosse pop star”

 Desejo um Natal Maravilhoso a todos vocês!!!

mil beijos,

Day

um vôo sobre o mar e as letras

Pérolas da nossa Zona Oeste

Dalberto Gomes

Acordas

Amanheces ao meu lado

Abre-se o pano

Me mantenho acordado

Bolo um plano.

Transfiguro o passado

Como insano.

Você é o meu lume assinalado

Não me engano

Sinto por ti estou apaixonado

Te chamo,

Acordas. Minha deusa!!! É hora de prosseguir teu reinado

Exclamo.

Beijas minha boca, o fim do mundo foi anunciado.

Ufano.

Cola teu corpo ao meu para ser apalpado, acariciado, profanado, sublimado.

Todo ano.

Fecho os olhos... fico a vagar, inebriado.

Conclamo.

O dia nos pertence. O tempo está parado.

Ah! Desce... desce meu Deus

Desce meu pai

Desce meu mano

O pano

(te amo)

Escritores da Estácio-Letras/Barra World

MAROLA

Daniel Moutinho

Nenhum som a não ser das minhas próprias vozes. Não digo uma palavra, recuso-me. O pensamento muito além dos horizontes da lagoa em calmaria: temperamentos diversos. Só quando o bem-te-vi se põe a cantar o silêncio se desfaz. É quando percebo o canto das cigarras, da água batendo na areia – marolas – e, dependendo da direção em que viro o rosto, o vento batendo nele.

Seria eu como essas marolas, insignificantes na tarefa de regar a areia da praia e deformá-la? Seria eu apenas uma delas, apenas mais um na lagoa infinita, vindo do além dos horizontes onde está meu pensamento?

A direção é o leste, pôr-do-sol. Reflexos nas nuvens, não olho diretamente o sol como não olho diretamente para o meu pensamento como também não para aquela que não o deixa em calmaria há semanas.

Ouço passos atrás de mim, não são os do meu pensamento porque ele está além dos horizontes da lagoa. Um casal, na praia, me faz lembrar das areias de Ipanema no fim daquela que foi a primeira noite.

         Fogos de artifício dão um fim mágico ao meu momento. Superficialidade: temperamentos diversos lá na beira da lagoa.

Sem Palavras

Daisy Melo

Não sei como dizer o que me solta a língua, o puro verbo. A coisa explicada e resolvida. Então, minto. Sou espelho truncado e adverso, metáfora indistinta, só para o meu uso. Visto-me de adivinhação, cartas de tarô e folhas de chá. Nem sou assim sempre. Reinvento-me colorindo de azul as mechas dos meus cabelos revoltos que cismam em se desmanchar.

Perco-me nos sentidos impensados, turbilhão insentido. (E eu queria tanto que você me ouvisse...), mas não digo: grito!

Às vezes me possuo, sou minha, me basto. Às vezes me possuis, sou tua, me basto. Mas sempre tenho medo. De não te bastar. De não ser mais essa ou aquela. Nem tampouco aquela outra. A que não é. Tenho medo de não me dizer. Divido-me em multicores, pregando miçangas nos meus contornos, refazendo meus bordados desbotados com tiquinhos de seda e algodão. Tenho medo de me esquecer nos tais remendos e então me construo, me finjo patchwork e costuro o tempo, cerzindo-me como um frankestein melancólico. Minha solidão é minha e eu a reinvento, a refaço, penélope à espera, em todos os amanheceres.

Se o vento sopra e me enverga, recomponho-me em cata-ventos; e por você, meu moinho, minha tormenta, meu enche-ventre, meu estufa-bucho, desfaço-me em gotas. Perfume volátil, inflamável como deve ser.

E se sofro de coisas de entristecer, choro o pranto da vida toda e tanto que me esvaio que me dá dó. E aí, sou dor. Pura e simplesmente. E choro tudo de novo com pena de mim. Mas depois me recomponho, assôo o nariz, um lexotan rosa perdido no criado mudo mapeia meus percursos, até que gargalho todo o riso da vida que me escorre, me encharca do mar ansiado, que é só seu, pois eu não sou. Não mais, marinheiro.

Tenho medo de não saber o que fazer. Então não digo o que não tenho para dizer. E lixo a unha e aparo o verbo, finjo que não existem arestas, planeio as serras, varro as terras, replanto as mudas. As que vivem e as que morrem ressequidas.

E me desarrumo. Viro-me do avesso. Revido da vida, me vingo. Levanto-me feito mastro e tal qual estandarte me aprumo. Vagueio... no fundo, só verbo. Levemente errante, levemente açoite.

Objeto do Desejo

Cecília Meireles

"...Liberdade, essa palavra
que o sonho humano alimenta
que não há ninguém que explique
e ninguém que não entenda..."

(Romanceiro da Inconfidência)

Filha de Carlos Alberto de Carvalho Meireles, funcionário do Banco do Brasil S.A., e de D. Matilde Benevides Meireles, professora municipal, Cecília Benevides de Carvalho Meireles nasceu em 7 de novembro de 1901, na Tijuca, Rio de Janeiro. Foi a única sobrevivente dos quatros filhos do casal. O pai faleceu três meses antes do seu nascimento, e sua mãe quando ainda não tinha três anos. Criou-a, a partir de então, sua avó D. Jacinta Garcia Benevides. Escreveria mais tarde:

"Nasci aqui mesmo no Rio de Janeiro, três meses depois da morte de meu pai, e perdi minha mãe antes dos três anos. Essas e outras mortes ocorridas na família acarretaram muitos contratempos materiais, mas, ao mesmo tempo, me deram, desde pequenina, uma tal intimidade com a Morte que docemente aprendi essas relações entre o Efêmero e o Eterno.

(...) Em toda a vida, nunca me esforcei por ganhar nem me espantei por perder. A noção ou o sentimento da transitoriedade de tudo é o fundamento mesmo da minha personalidade.

(...) Minha infância de menina sozinha deu-me duas coisas que parecem negativas, e foram sempre positivas para mim: silêncio e solidão. Essa foi sempre a área de minha vida. Área mágica, onde os caleidoscópios inventaram fabulosos mundos geométricos, onde os relógios revelaram o segredo do seu mecanismo, e as bonecas o jogo do seu olhar. Mais tarde foi nessa área que os livros se abriram, e deixaram sair suas realidades e seus sonhos, em combinação tão harmoniosa que até hoje não compreendo como se possa estabelecer uma separação entre esses dois tempos de vida, unidos como os fios de um pano." (...)

Mais detalhes em www. releituras.com.br

Cecília Meireles

  Antigua
by Pearson

Canção

Retrato

Eu não tinha este rosto de hoje,

assim calmo, assim triste, assim magro

nem estes olhos tão vazios,

nem o lábio amargo.

Eu não tinha estas mãos sem forças,

tão paradas e frias e mortas;

eu não tinha este coração

que nem se mostra.

eu não dei por esta mudança ,

tão simples, tão certa, tão fácil:

-         Em que espelho ficou perdida

 a minha face?

Motivo

Eu canto porque o instante existe

e minha alma está completa.

Não sou alegre nem sou triste:

sou poeta.

Irmão das coisas fugidias,

não sinto gozo nem tormento.

Atravesso noites e dias

No vento.

Hot Summer`s Day
by Gerry Baptist

Desidratação

Oito horas da manhã, o termômetro já marcava 42º à sombra. A previsão do tempo anunciara o dia mais quente dos últimos 50 anos. Pedro poderia estar na praia a uma hora dessas, ou ainda dormindo no seu quarto refrigerado.

Que nada, vestia seu terno preto com gravata listrada de amarelo e branco.

"Não é nem higiênico trabalhar num dia desses!"

Às 10h, notou que a manga lhe escapava pelas mãos. Voltou do almoço e o cinto mal segurava a calça.

Ao final do expediente, pulou da cadeira e tropeçou na barra da camisa. Cruzou com colegas que estranharam que peças de roupa andassem sozinhas sem cabeça, braços ou pernas.

Até que pararam e ali ficaram, encharcadas de suor.

 Chute d`Icare
by Henri Matisse

Se eu fosse popstar

Daisy Melo

Se eu fosse popstar
exigiria mil toalhas brancas,
para enxugar meu suor de estrela.

E ele teria mil gotas coloridas
piscando loucas como aquelas luzes de boate.

Depois... bocejaria como um gato preguiçoso
descansando seu nada fazer
naquela almofada que afunda.
 
À noite...
escorregaria pela barriga grávida da lua crescente,
me esconderia
do lado oposto da lua nova,
brincaria de astronauta.

Na minguante... dormiria.
 

Acordaria quando o sol secasse o orvalho das folhas
com o meu secador de cabelos.

Ah...

Mas se eu fosse popstar
cavalgaria num cavalo branco de Hollywood,
enquanto namorava as rugas do Redford.

Usaria as roupas ao contrário,

Mostrando a etiqueta rota e dizendo petulante: Há!
strass, vidrilhos, rendas e pés descalços no casamento.

Nos cabelos, mil fitas coloridas
nas orelhas, os brincos desencontrados.

E rodopiaria tresloucada de vento!

Blue Daisy
Marie-Claire

Tentei fazer as coisas certinhas, organizadas. Mas não deu.

Uma atualização por semana. Um amigo a cada atualização.

Mas não deu.

Já coloquei escritores da  Zona Oeste, amigos escritores da Internet, estou pensando em apresentar os amigos escritores da Estácio-Barra World... lindos, muitos, vocês nem têm idéia.

Enfim...

É impossível estar em contato com tanta gente talentosa... Estar frente a frente com a  palavra do outro que de repente nos remexe por dentro e vira a nossa palavra e aí,  ficar muda e  esperar a próxima atualização.

Não dá!!

Então,  passeando pelo www.e-cos.blogspot.com  do meu amigo Marcelo Serrano Lopes, resolvi criar essa coluna, (outra!). (ai...ai... esse blog vai virar uma enciclopédia!):

 @#$% surto***  

O surto  acontecerá de vez em quando...

(Surtos semanais?  São demais! Será que eu agüento?)

Surtem, galera!

Marcelo Serrano Lopes

ps: aviso aos navegantes: vou colocar fotinha de todo mundo daqui pra frente, hein?

MARCELO SERRANO LOPES

NENHUM ANJO VEIO

Na urgência intocada
Da noite passada
Vencidas as validades
Do passo-passagem
Do corpo-clarão
Nenhum anjo veio
Coberto de visgo
Trocar a paisagem do não

DECLAMATÓRIA

Na lúcida declamatória louca
De tanto dizeres tantos
Tão claros foragidos cantos
Em uníloqua sinfonia

Fluxo de palavras subvertidas
Na deliciosa e poética orgia
Da dinâmica vocal da boca
Brota de tua laringe

Voz-bala descarrilhada, alerta
vermelho em meus ouvidos lentos:

Cuidado!
O poeta finge

ESTIGMA DO CARIOCA

Alienado na Rua do Lavradio
Vadio na Rua da Relação
Na do Senado
É deputado

LIBER

Tudo é o bem pouco
Que se pode escolher

Isto ou aquilo?
Ser ou não ser?

Perguntam-se as máquinas
de escrever

Daisy

Judy Mandolf

DEMORÔ!!!

Mas está  bonita!!

Nesta atualização eu caprichei!

Foi lançado o blog das rapidinhas da OE.

Dessa vez bandeirei seriamente.

No Objeto do Desejo temos quem? Ele: Manuel Bandeira. E, etc e etc ...(falar o quê, hein?)

Não satisfeita, apresento novamente no  “Cry me a River”  o terceiro episódio do lindo Cigarettes Blues, "Sophisticated Lady",  de quem??

Da minha amiga Maria Helena Bandeira (só a sobrinha-neta do vovô Bandeira ali de cima.) http://www.ovoazulturquesa.blogspot.com/

Ainda não satisfeita, resolvi incluir um poema de Bárbara Bandeira (filha da Maria Helena – o que  prova que esse dom maravilhoso vem do sangue, de gerações em gerações)

http://pretoinverso.blogspot.com/

Boa sorte para Bárbara (bonitinha defensora ferrenha dos animais, dos cachorrinhos vira-latas, dos gatinhos de rua - estou com ela, com certeza!)

No  “Nossas Pérolas da Zona Oeste” temos meu amigo Paulo D’Athayde,  com sua poesia cheia de imagens. Para ele, a imagem se funde na palavra e vira poesia. Símbolo puro.

E  temos novamente Rubens da Cunha.

Como assim? Seria um amigo escritor por atualização! E ele está  aqui de novo?

Rubens esteve na inauguração do “Olhos do Sol” , com uma crônica linda.

Mas Rubens não é só crônica. Ele também é poesia. Palavra. Sentimentos e vísceras.

Daí, passeando pelo  http://www.casadeparagens.blogspot.com/, dei de cara com uma poesia daquelas que nos esganam. Não agüentei. Sou fanzoca dele.

E, os meus escritos:

poesia: Sem perguntas

Conto: a mulher do 405.

Espero que gostem!!

Mandem comentários via blog ou via e-mail mesmo:

daisy_melo@yahoo.com.br

Mil beijos

Bárbara Bandeira

http://www.pretoinverso.blogspot.com/

A mulher do 405

Daisy Melo

Meu tormento é ficar aqui e esperar. Todo o dia até o final do dia. Escurece e as horas passam lentas, posso fazer qualquer coisa, mas espero. É o meu vício. Espero que ela chegue fazendo pléc, pléc no piso da calçada. Adivinho, muito antes do que escuto, o salto ferindo a ardósia, perfurando meu peito como uma adaga. Pulo da cama chegando à janela antes mesmo do coração e, escondido atrás da escuridão, observo quando ela procura na bolsa durante alguns minutos algo que demora a encontrar, que escorrega lá de dentro e cai no chão. Ela solta um “Merda” que ressoa em ecos na rua deserta. Cambaleia um pouco, se encosta no portal de mármore do edifício, retira da fronte uma mecha do cabelo que cai desgrenhado e vai se abaixando lentamente até pegar o molho de chaves, caído ao lado do bueiro. Procura a chave certa e a coloca com alguma dificuldade na fechadura. Entra batendo com estrondo, o portão. Minhas têmporas latejam descompassadas marcando afoitas os infinitos segundos e bem na hora que vai explodir, fazendo o sangue saltar pela boca, a luz do 405 se acende. Finalmente. Ela entra, encosta-se à porta como se a contivesse e uma expressão de dor e cansaço marca seu rosto. Joga, então, a bolsa e os sapatos no chão da sala me fazendo imaginar aqueles pés brancos passeando ligeiros no meu peito. Desliga a luz. Entra no quarto. Acende a luz. Sua janela livre das cortinas se abre em technicolor. Suo agora e gotas enormes escorregam pelas minhas costas, atravessam os pêlos da minha coxa e se alojam no carpete grená. E então, sem conter a minha emoção, repleto de ansiedade e volúpia a vejo tirar a roupa, largar o tecido amontoado no chão. Os seios pulam libertos, os mamilos cor-de-rosa brilham, escorregam nas curvas seguras. Engasgo com a saliva espessa que resseca a minha boca e cola minha língua. Arranca a calcinha, se joga na cama, bêbada e nem apaga a luz. Aberta, exposta, minha, só minha pois agora eu posso tudo. E, transgrido, a violo, mordo seus lábios, unho suas costas. Meu sangue se mistura com o dela e corre descompassado, se aloja no meu membro. Gozo. Uma dor fina, que macera, que me rompe. Vira-me do avesso, me mostra o que sou. E eu quero gritar e não posso. Mudo desfaleço, morro. Exausto me jogo na cama nu, aberto, exposto, bêbado... Esperarei. É o meu vício. Todo dia. Sempre no final do dia.

02/04/04

SEM PERGUNTAS

Ballerina I
by Joan Miro

Não pergunte o que faço aqui ao seu lado.
Nem porque amasso esses lençóis
que têm o seu cheiro e me alucinam o olfato.

Nem quais descaminhos segui no meu trajeto.

Se pareço rodar num mesmo lugar,

pode ser por puro desafeto.

Não pergunte se o que sinto,

quando olho o seu olho no meu olho,
são os gritos da montanha russa que me congelam

o líquido do estômago.

Pois se eu nem mesmo sei se na busca,
eu caço ou sou a caça...

Só sei que estou aqui, pêlos eriçados.
Embriaguez dentro do peito.

Tumulto enluarado...

Mas não me pergunte se é por amor ou ódio.

Agosto/03