Neide Amback

Neide Amback

Canção para a lua (II) 

A lua

brincava de esconde-esconde

atrás das arvores

A lua

travessa e trigueira

delineada

no céu cinzento

Brinquei

por momentos

com a lua travessa

ela se parece

com a menina

dos teus olhos

Summertime
by Unknown

Primeira atualização de 2006 do Olhos do Sol !

E mais gente talentosa, certo?

Este é o propósito do blog.

Desejando que a passagem de ano tenha sido maravilhosa (como foi a minha)

Apresento a atualização dessa semana:

• No “Perólas da Zona Oeste” – Naíra Veríssimo! Com apenas 16 anos, Naíra arrasa. É um orgulho ver poetas jovens aqui nos “Olhos”.

• Inaugurando nova coluna “Anjos de Prata” com um conto do meu amigo Beto Muniz. Beto é o principal responsável pelo sucesso do site dos anjos de prata www.anjosdeprata.com.br

• Escritores da Estácio Barra World, um conto inédito, (!!!) feito especialmente para os “Olhos”, (!!!) do meu amigo querido Gabriel Bozano. Conheci o Boz na OE, e -  grande coincidência – depois ele  foi estudar Letras.

• A seqüência dos “Cigarettes Blues” de Maria Helena Bandeira(www.ovoazulturqueza.blogspot.com)

• Um conto meu, “Abismo”.
• Duas “rapidinhas” http://rapidinha.oe.zip.net  maravilhosas do meu querido Umberto Krenak,

• Abel Silva no “Objeto do Desejo” e, finalmente.
• Uma poesia minha “Baile das mãos”

Ufa! Coisa pra caramba! Mas eu prometo que só vou atualizar os “Olhos” na ultima semana de janeiro. Vocês têm bastante tempo  para ler tudo!

Henri Matisse, Open Window, Collioure, 1905, National Gallery of Art, Washington,

(Minha amiga Vera do Val (Inquieta) me deu essa imagem de presente. Disse que é a cara do meu blog. É? Não é? É! Obrigada Vera)

Beijos

um vôo sobre o mar e as letras

Pérolas da nossa Zona Oeste

Naira Veríssimo

BAGAGEM DE MÃO
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rec.web.terra.com.br

Bagagem

Vou fazer uma viagem.

Levo na bagagem

A minha coragem,

A saudade

Dos momentos felizes que tivemos

E da verdade

De todo sentimento.

Carrego também,

Um vazio que você me deixou

Ao partir sem avisar.

Levo o bilhete

Que você deixou

Mesmo sem se despedir.

“meu coração é tão fundo

 que dele eu retiro o mundo

apenas para você entrar”

 

ANJO DE PRATA Beto Muniz     JOANA

www.39ymas.com

-VACA!!!

Xinguei e dei o tapa com raiva, mas não ouvi o estalo emitido pela palma da minha mão. O som breve e seco foi levado para o inconsciente e nalgum lugar da mente meus sentidos despertaram um prazer antigo, gozado todas as vezes que papai matava porco no sítio.

Para os moleques da família o pernil suíno tinha a mesma consistência e volume dum corpo adversário, excelente para treinar os golpes certeiros, decisivos, daqueles capazes de definir uma luta na saída da escola. Por isso, enquanto esperava que os homens da casa retalhassem as carnes separando gorduras, ossos e couro, o traseiro de porco pendurado num dos galhos da mangueira substituía as fuças dos inimigos imaginários - apanhava pelo Pedrinho, aquele fidumaégua. Meus primos treinavam murros e também me ensinavam a fechar a mão corretamente na hora de socar. O polegar devia firmar os demais dedos, os cotovelos levemente abertos e os ombros posicionados. O punho esquerdo servia para tirar a atenção do adversário enquanto o soco direito era arremessado forte, sem dó! Mas esmurrar o pedaço de porco não era meu passatempo predileto. Eu peguei gosto mesmo em estapear o quarto traseiro de suíno. A palma aberta, os dedos juntos, levemente arqueados para emitir som e a mão elevada pouco acima da orelha direita para ser desferida num ângulo reto, descendente. Uma obra de arte! Eu tinha jeito pra coisa. O tapa gritava forte, o estalo doía na palma, mas a mão gozava no tremor da carne gemendo, se abrindo e acomodando a agressão. Eufórico, recepcionando o tremor frio do couro esbranquiçado a cada golpe desferido, eu batia, e batia, e batia.

O rosto branco da Joana estampava os contornos dos dedos e os vincos da minha mão. Era a primeira vez que eu batia numa mulher. Olhos arregalados ela ainda estava assimilando a agressão quando repeti o tapa. Eu nem lembrava mais o motivo da raiva, do xingo e do tapa inicial. O prazer tomara posse de mim e sobrepujara todos sentimentos e emoções quando minha mão afundou na carne quente, macia e aconchegante pela segunda vez. Dessa vez sem xingo! Só para confirmar que a cara da Joana era incrivelmente melhor de se estapear que a bunda fria de um leitão. Redescobri algo em que eu era bom, eu ainda levava jeito. Eu quis, até pensei em repetir, sentir novamente a mão estalando gostoso na bochecha morna da Joana, mas não tive tempo.

- VACO!! - e a mão espalmada encheu minha cara de estalo, dores e calores.

Joana reagiu mais por susto. Estava tão surpresa, agoniada e assustada quanto eu, mas acredito que não foi a dor, nem a coragem que a fez devolver o tapa e o xingo. Foi sua dignidade. Ela tinha essa coisa de igualdades, direitos iguais, dente por dente ou olho por olho. Tudo para ela tinha que ser nas mesmas condições... Mas eu já tinha pegado gosto! Durante um bom tempo, mesmo sabendo que Joana ia retribuir, eu metia a mão na cara dela.

Escritores da Estácio-Letras/Barra World

GABRIEL (BOZ) BOZANO

Livre

A planície era deserta, a água evaporava de sua pele e do radiador do carro sem combustível, o vento era quente demais, balançava a folha colocada meticulosamente na máquina de escrever enquanto as teclas bronzeadas refletiam seus olhos distantes.

Foi tudo tão rápido. Tantos arquivos perdidos entre bytes e dados apagados de memórias virtuais sem eletricidade. Tantas palavras perdidas por mentes que agora jogavam xadrez com a morte. Tudo arruinado por um cataclismo viral mundano, nascido de um pato Tailandês, que se espalhou mais rápido que aquele e-mail cheio de fotos pornográficas daquela estrela pop. Só o que lhe restou foi uma folha de papel em branco e uma antiguidade de escrever siamesa de teclas cor de bronze e tinta hesitante.

Era uma antiguidade por ter sido adquirida pelo bisavô de alguém em um mercado de pulgas londrino e comprada por ele em um site de leilões. Pagou com o dinheiro que ganhou vendendo o avatar guerreiro de um jogo virtual que ficou mais tempo no ar do que o site da ONU, enquanto a epidemia se alastrava como containers de cd's piratas. Era siamesa por ser uma máquina de escrever Smith Premier adaptada, com teclados ofuscando caracteres de uma língua desconhecida para ele, que ele usava para entreter convidados em festinhas eletrônicas que fazia em seu loft descolado. Era agora um irmão
siamês colada a sua cintura, uma apêndice de sua existência, mais vivo do que ele pelo poder de criar algo para uma posteridade inexistente, uma posteridade onde sua voz, sua mente e seu corpo haviam sido expulsas do show de hip-hop por um segurança invisível.

Agora queria escrever seu epitáfio de covarde, depois de fugir por entre cadáveres urbanos e tosses terminais, para uma estrada sem fim que cortava uma planície áspera e seca.Tinha gasto meio tanque quando começou a tossir sangue.

Iluminado por um sol indiferente, digitou como nunca havia digitado antes, como se fosse ano novo, como se fosse um casamento, como se fosse seu nascimento, teclas sonhadas por um inconsciente que acreditava em vida após a morte e ressurreição.

Pouco tempo depois morreu, sem saber que havia escrito a poesia mais linda que já existiu.

Pena que os poucos que sobreviveram, nunca aprenderam a falar siamês. 

Abismo - Oleo Tela 30x40
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Abismo

Daisy Melo

.

Talvez eu tivesse sido feliz ou plena, não sei.

Talvez... só talvez. Agora já não há mais como saber.

Escuto murmúrios, vozes entrecortadas, barulho de pés se arrastando no piso frio do quarto, parece que têm pressa. É dia ainda. Consigo perceber, de onde estou, uma réstia de luz, teimosa, escorrendo através da cortina da janela. Um suor frio atravessa o meu peito, contorna os seios, desce pela barriga, cai no umbigo como numa poça. Acho engraçado. Ainda consigo rir. Um cheiro de maresia ao longe, traz outras lembranças. Coisas antigas de quando era bem menina e uma onda mais afoita quebrava com estrondo, me arrastava, eu virava uma coisa só junto à areia e a água salgada. A calcinha do biquíni ganhava um bolo de areia dentro. O sutiã subia, deixando aparecer uns peitinhos inexistentes. Eu não tinha medo, era feliz. Não havia escolhas. Mas veio o tempo que seca a beleza, o amor, as palavras. Destrói e desune como a areia na água.

As vozes se intensificam, parecem mais altas, porém mais longes. Mãos que me tocam descuidadas, me viram do avesso, me sacodem. Como garras. Não percebo o sentido. Sinto pingar lágrimas em mim? Que estranho...

“O tempo seca a saudade, as lembranças e as lágrimas. O tempo seca o desejo e suas velhas batalhas”[1]. Deixa, talvez, mas só talvez, um retrato empoeirado, bailando solitário e vazio, em cima do móvel da sala. E aquele tempo vai mudando e de vez em quando a gente lembra daquele beijo. Como um acalanto. E o medo reaparece porque você sabe que o beijo ficou antigo e não tem volta. O tempo não retorna nem amarrado porque o passado já nos perdeu. Já esqueceu nosso endereço.

Sinto a boca seca. Uma dormência nas pontas dos dedos. Minhas pernas vagam soltas, nem estão mais comigo. Sinto, apesar de você não estar aqui, que seus olhos estão perigosamente dentro de mim e habitam entre a réstia de luz e o seu retrato. E farfalham suaves como seda entre os meus poros e os meus pêlos. Eu morro. Mas meu corpo está aceso em sede. E o seu olhar me trai a cada segundo.

Talvez agora eu possa. Talvez eu consiga, enfim. Desamarro-me das cordas mofadas e empoeiradas, me desprego do porto, solto os grilhões do passado e vou, cabeça erguida, confiante e nua, para além do mar, rumo ao meu destino. Agora não há mais sonhos. Nem é preciso escolher. Só existem as sombras embalando meu sono sobre a noite que chega e secretamente me assombra. Não corro mais o risco de ser feliz ou triste. Meu destino quedou por um triz entre sucessos e desatinos. E agora me espreita à beira desse atraente abismo.

29/01/04

Baile das mãos

Suas mãos me tocam loucas

tateando a descoberta

no calor do proibido

vasculham soltas

param absortas

me roubam o beijo,

recomeçam tontas

sobressaltando-me em arrepios.

pele estampada no desejo.     

topázios em fios me enlaçam

e eu permito.

02/02/04