(Manoel Bandeira)

Ah...se eu tivesse escrito isto...

Rubens da Cunha

Edgar Degas

Sou mulher de apelos frágeis,
pêlos fáceis,
fêmea e banho.

Sou mulher de ontem.

Nos dedos: um resto de sêmen.
Nos ouvidos: um rastro de adeus.

® Rubens da Cunha

Ah, se eu tivesse escrito isso...

Beautiful Woman

Amedeo Modigliani

Conceição, Conceição!

"Dico, che quando l'anima mal nata..."

       (Dante, Inferno, Canto V)

           Nunca pude entender a conversação que tive com uma senhora - bem, não era propriamente o que se poderia chamar de senhora, tampouco uma donzela -, e isto não faz tantos anos assim. Entrava eu na casa dos "enta" (conheces, caro leitor, a contagem dos "enta", aquela que nos leva em seqüência até o fim do túnel?); ela, numa idade indefinida entre os quinze e os vinte. Vinte? Pois bem. Havendo combinado com uns amigos irmos à missa do galo (brincadeirinha: a verdade, hipócrita leitor, meu semelhante, é que íamos mesmo é para um embalo-de-sábado-à-noite), foi aí que a conheci. Assim.

            A casa onde ficaríamos hospedados (quanto eufemismo!), digo, a casa onde todos íamos cair naquela madrugada, quando voltássemos da farra, não era um cortiço, não era sequer um puteiro, tampouco chegava a ser de fato o que se identificaria como lar. Conceição, a dona da casa, (olha, este foi o nome que ela me deu para a ocasião, viu?, pois bem que poderia também se chamar Laura, Eneida, Inês ou Beatriz) não era uma prostituta, nunca tinha ouvido a canção do Cauby, mas trazia no rosto traços de uma ingenuidade amarga; muita carência, talvez, sabe?, mas dissimulava - assim como já o fizera Capitolina, lembram? Conceição possuía um temperamento moderado, sem extremos: nem grandes lágrimas, nem grandes risos. Na verdade ela era o que costumamos definir neste final de século em que vos falo como garota de programa ou, no inglês de Copa, scort girl. Era para lá que iríamos, imaginando que Conceição pudesse saber de sexo como poucas - e isto para ela talvez equivalesse a amar. Eu me lembro muito bem.

            Naquele dia era a primeira vez que ligávamos para aquelas mulheres. Queríamos a noite; alguma diversão, nada de stress. Quando chegamos, Conceição atendeu-nos com um roupão de seda, desses que vinham do Paraguai, entende?, mas chic; pela transparência, via-se: não veio sobre chinelinhas, mas também não trajava calcinhas - maravilha -, pisava era com uma sensual sandália de salto agulha, finíssimo e longo, como um punhal.

Continuação...

           Não preciso dizer que ela era boa, muito boa. Perguntou se eu não conhecia sua amiga, apresentando-a, uma moreninha que sentava sapeca no sofá da sala deixando pendentes os seios e fazendo movimentos obscenos com os lábios. Não tardaram a aparecer pequenos e grandes também. A estas alturas todos se davam contam do que viéramos ali fazer - e de que Conceição preferiria a princípio dedicar-se a mim. De fato, cada qual tomou seu rumo e lugar.

            Assim que a moça aproximou-se, comecei a dizer-lhe nomes infames, palavrões; ondas de beijos lascivos, beliscões e xingamentos levemente sussurrados ao ouvido - como manda o figurino -, pois afinal tudo era mesmo um grande mis-en-scène: fazia parte, percebe? E a moça não deixava por menos. Lembro: pouco a pouco, tinha-se inclinado; fincara os cotovelos no mármore da mesa (talvez não fosse mesmo de mármore, mas isso agora também não importava muito), o que vale é que com esse movimento eu, que estava numa privilegiada posição, via-lhe as duas metades em simetria do traseiro, muito claras, e menos magras do que se poderiam supor. De vez em quando passava a língua pelos beiços, para umedecê-los. (Não, leitor obtuso, não houve o prometido, tampouco o esperado, dadas as circunstâncias.) Porque, a certa altura da coisa, a moça desvencilhou-se e, como se tomada por alguma reminiscência,  cismou de passar-me algo como um café, dizendo uma série de coisas ininteligíveis, papo de tirar tesão, sabe?, como diz o outro. Confesso: já me acontecera antes - e em episódios até menos rodrigueanos -, pensava. Mas, tudo bem.       

           Passava da meia-noite e, agora,  para matar a tensão, comecei a dizer o que pensava das festas da cidade e de outras coisas que me vinham à mente, talvez a sugerir com isto que já me fosse embora. Parecendo não entender, a mulher argumentava que todas as festas se pareciam, que não valeria a pena etc, para que eu ficasse, o café era quase fresquinho, havia também uns bolinhos: eu tenho um sobrinho que fez aniversário, sabia? Teve uma festinha etc etc etc. Não entendi.

            Já vestida, deu volta à mesa e veio sentar-se do meu lado. Não, não era em um canapé, caro leitor; estávamos mesmo no chão. Lembro que, quando então a moça se debruçava para sentar, voltei-me, e pude ver, a furto, o bico dos seios; mas foi só o tempo que ela gastou em sentar-se. As calcinhas, recordo-me, eram pretas, talvez até rendadas. Foi nesse mesmo instante que, a custo, fechei a boca para ouvir o que ela contava, enquanto sorvia sem gosto o tal café.

Ah se eu tivesse escrito isso...

Margaridas

Red poppies and small daises

Annie Griffiths Belt

Ela tocou o coração. As duas mãos no peito, delicada. Ainda sangrava. De nada adiantaram os curativos, feitos às pressas, de nada a racionalização. Ainda doía muito. Com cuidado tentou trocar as bandagens. Arrumou-se toda e saiu pela noite. Não adiantou. O sangue continuava a pingar. Procurou o uísque no armário. Quem sabe anestesiasse. Funcionou. A dor ficou mais fininha, mas continuava ali. Extenuada, atirou-se na cama.

Na manhã seguinte acordou boiando nos lençóis empapados. O mundo era vermelho, a chaga não desistia.

Meio sem rumo, foi até a cozinha. Abriu a gaveta das facas. Todas reluzentes. Escolheu a mais afiada.

Com um golpe certeiro abriu o peito e arrancou o coração. Atirou-o pela janela. Suspirou aliviada.

Já mais tranquila, saiu para o trabalho. Ao fim do dia, quando voltou, repicando os saltos das sandálias pela alameda do jardim, viu o coração, abandonado, no centro do canteiro de margaridas. Ainda batia, ainda sangrava.

E as flores, todas elas, estavam tintas de vermelho.

Vera do Val

Ah, se eu tivesse escrito isto...

Amphitrite
by Raoul Dufy